Quelli che...givamo tutti a magnà giù da Merlò

Consentitemi un piccolo sfogo cerchiobottista. Ieri abbiamo picchiato duro su Indesit per il metodo antichissimo e per i contenuti apocalittici delle sue scelte ma va ricordato - onde evitare facili divisioni tra buoni e cattivi - che quel che sta accadendo a Fabriano è stato anche il frutto di un sistema ramificato, che ha conosciuto complicità, consenso e collateralismi diffusi a partire da una classe operaia che non era classe ma ceto e zoccolo duro del microcosmo merloniano e della sua lunga durata. Il sistema imprenditoriale locale, insomma, ha molte colpe ma non è il solo colpevole. In questo senso, mentre leggevo le notizie relative al Piano Indesit, ho ripensato a una visita di qualche settimana fa alla Chiesa di Santa Lucia di Serra San Quirico. Un gioiello di ori e di stucchi, una sintesi del barocco marchigiano che vale la pena visitare e di cui mi sono tornate in mente le cinque tele con le storie della Santa, dipinte dal pittore veneto Pasqualino Rossi. Già, perché la vergine siracusana non è soltanto protettrice degli occhi ma pure dei metalmeccanici. Una categoria produttiva che sta sparendo da Fabriano, come sparì il lupo dagli Appennini prima del ripopolamento: colpita, braccata e infine abbattuta a colpi di numeri e di ristrutturazioni. Ma un senso di verità e di memoria storica, dopo aver criticato aspramente le scelte della Indesit, ci porta anche a ricordare, appunto, cosa sia stata la classe operaia fabrianese, quali comportamenti abbia assunto e quali complicità abbia ostinatamente coltivato. Come dimenticare ad esempio, eventi simbolo e metafora di un modo di essere degli operai fabrianesi, come le epocali celebrazioni notturne, veri e propri rave party ante litteram, che il 13 dicembre di ogni anno si svolgevano nell'ormai decadente piana di Santa Maria? Le maestranze correvano e accorrevano - richiamate e rapite dal sabba industrialista - a riverire l'apparizione mistica e un tantino asiatica del Patriarca Antonio I°, che contraccambiava il devoto assembramento di oranti e postulanti con tavole imbandite, suini fumanti di interiora calde e finocchio aromatico, concerti dei Pooh e di Jimmy Fontana con la musica piegata come lamiera dall'acustica fordista dello stabilimento, e un fiume di spumanti rigorosamente dozzinali perché così reclamava una classe operaia adorante, obbediente, votante e condannata alla tuta verde invece che alla casacca blu a scanso di equivoci marxisti e rivoluzionari. Il giorno di Santa Lucia era tutto un brulicare di lavoranti in giacca lucida e cravatta fantasia, di consorti tutte messa e messimpiega scolpita in forma di tacchino cotonato e adagiato in testa in posizione natalizia; di capetti riconoscibili per l'inspiegabile e forse distintivo utilizzo di camiceria rosata, demodé ma sempre adatta a rimarcare la congenita stronzaggine. Da appurate rimembranze pare che il Re Mesopotamico assai gradisse l'operaio presentatore/animatore assiso sul palco, così come è certo che la scarica emotiva delle masse urlanti  e d'ascella cipollata corrispondesse, con assoluta precisione, allo scambio augurale di doni: tremila collanine tutte uguali per le signore e tremila portafogli tutti uguali per i signori, come un segno coatto di riconoscimento, l'impronta digitale che tutto rimanda al Grande Oblò, una marchiatura più di possesso che di appartenenza. E di contro un unico regalo alla Divinità Orientale; un dono cumulativo e pesante, un rito sacrificale di evocazione e di eterna subalternità: ori e targhe, targhe e ori. Un evento che col tempo si è fatto mito e rito, espressione di comunità chiuse, sacrificio precolombiano in cui le maschere incaiche venivano rimpiazzate dal pallore dei Metalmeztechi, civiltà nativa consumata ed estinta,  che ha invocato a lungo la sua Divinità Solare, il Dio degli Oblò e l'ostensione periodica del corpo mistico merloniano. La festa di Santa Lucia, con quel furore di carni tremanti, ruminanti e danzanti, è da oggi memoria brutalizzata dalle decisioni di manager d'importazione, archeologia di vizi e costumi che lascia dietro di sé un deserto di roccia e di sabbia senza illusione di oasi. E anche solo per questo, in nome di una impossibile pariglia, sarebbe giusto sfilare a difesa del lavoro e subito dopo sfilare ancora, contro i tarantolati del merlonismo, per una marcia di penitenza e di espiazione dove chiedere scusa, per ogni giorno di complicità, alle generazioni che furono e ai posteri che non sapranno.